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Quest’anno
non volevo promesse,
non volevo parole lucide
da dire a bassa voce.
Avrei voluto una notte.
Una sola.
Dormire con te.
Sentire il tuo respiro cercare il mio
nel buio che non chiede spiegazioni.
Un anno intero
a sfiorarci come ladri del tempo,
a scaldarci senza restare,
a separarci prima che il sonno
ci rendesse veri.
Il mio letto ha imparato il tuo nome
senza mai imparare il tuo peso.
Le mie braccia hanno saputo stringere
senza mai essere scelte per restare.
E a Natale
mentre il mondo si stringe,
io avrei voluto solo questo:
addormentarmi abbracciata
all’uomo che diceva di amarmi.
Un anno senza notti
non è una distrazione.
È una scelta.
E poi dici
che non ti fidi di me.
Forse non è la mia verità
che ti spaventa.
Forse è il silenzio
di un letto che non
hai mai avuto
il coraggio di abitare.
